El Impuesto
NICOLAS OTTAVIANELLI
Este techo se arreglará
Y el invierno ya no existe aquí
Noches largas de calor extremo
Para casi no dormir
El impuesto no se pagará
Pero habrá más condiciones
Para circular a gran velocidad
Reteniendo el pulgar
En el aire hacia arriba
Y respirar en paz
Con tus mil razones
Para ir siempre mirando hacia arriba
Sin caer en la búsqueda activa
Por placer
Revirando la vida porque sí
Preguntar y sobrevivir.
