Молитва
4:20 на часах, я не спал.
Этот день, как клуб играе, День Сурка!
Всё, что было с нами будет снова по итогу.
Голодный умирает, но о бабках тут ни слова.
Но как иначе, как иначе, брат. Мы снова запускаем град
Из слов, что обжигает зад; из слов, что на язык, как яд.
Твои корни глубже всех, мы запустили карусель.
Без грома нету новостей и каждый день прицел.
На сцене только за идею, моно или стерео.
Нам не нужны их премии, где все давно поделено.
Это рассказы с улиц, прямо в Белый дом, мать его.
Здесь горят огни, но они светят за покой.
Машина времени, и мир прогнется под нас.
Ведь мы засели в их плеер, плейлист и подкаст.
Зовут нас новым стилем. Да, я четкий модельяник.
Каждый трек - икона, и мы сияем на экране.
Эти звуки прозвучат, как молитва:
Мы без банды на битах, как на бритвах.
Эта правда на листах чем-то бита.
Может это всё есть страх быть забытым, а?
Эти звуки прозвучат, как молитва:
Мы без банды на битах, как на бритвах.
Эта правда на листах чем-то бита.
Может это всё есть страх быть забытым, а?
Да, BlackBros. пока не в списках ваших высших лиг.
Спроси у паблика Rap-Info, как мы выжили.
Ведь русский рэп - игра, где будто
Нюша в мафии шериф.
Звезда на звезде, но их Бог высший.
Я в рэпе с King Ring'а, я помню
И я не верю в совпадения и случаи.
Жизнь, если что, я уверен так учит нас.
И каждый новый день мы выход ищем на свет,
Но над нами темнота и тысячи атмосфер.
Мы строим своё будущее, здесь и сейчас!
Саундтреком наших жизней эти песни звучат.
Будто бы голос свыше, как ответ на молитвы,
Но душа по прежнему конкретно болит так.
И я прошу у Бога знак, что я на верном пути теперь,
Ведь ошибочное каждое мгновение-губительно.
Я словно в западне из своих же амбиций -
То, что игра не стоит свеч, тут я вижу по лицам.
Даже все деньги мира не окупят слез близких,
Но я снова тону в мыслях, будто лёд в виски.
Мне не убежать от себя никак!
И сердце так обидно доставать из тайника.
Эти звуки прозвучат, как молитва:
Мы без банды на битах, как на бритвах.
Эта правда на листах чем-то бита.
Может это всё есть страх быть забытым, а?
Эти звуки прозвучат, как молитва:
Мы без банды на битах, как на бритвах.
Эта правда на листах чем-то бита.
Может это всё есть страх быть забытым, а?
