Rob Pilatus

Mina kritiker har klagat att det varit så kallt
Dom har saknat att få hata deras fadersgestalt
Stackars barn, men snart blir det varmt
Jag har 800 rader varje bar är napalm
Jag är en gammel hund, varenda tand är rund
jag kommer bita tillbaks så håll mitt namn ur mun
du är ett lamm i offerkofta, ingen varg i ull
så ta en halv sekund o kamma dig för mammas skull
Bara se hur dessa vel-petters,
Går från ett sätt o sen rätt te plan b
Ena veckan är dom wanna-B-jetsetters,
tills dom byter dialekten mot talfel
Så du kan slänga dina hemmagjorda gängtecken
jag ser det bara som ett tecken på svaghet
det kommer inte ge respekten du blänger efter
men det kan ge dig en lavett från mitt smalben

Jag följer takten till min egen trumma
Jag tänker inte dansa för nån algorytm
Så nu när branschen leker kurragömma,
så får ni leta fram mitt namn på nytt
Jag är spöket i maskinerit
den mögelfläck som inte mäklaren vill kännas vid uh
Jag är skuggan på din röntgenplåt
Jag är här fastän ni glömmer mig emellanåt

Spelet är riggat , loppet redan vunnet
Tombolan är fixad för o plocka deras nummer
ni hoppar på en trend som sedan längesen försvunnit
O lägger hela potten på en häst som redan sprungit
Ni sneglar på varann, utan heder eller skam
när dom yngre gör succé så kopieras deras sound
Ni repeterar samma mall, med samma teman, samma slang
Plagierar det dom delar, bara se på instagram
Vafan hände? Det känns som hela världen vände
vem bestämde att förtjänst är världens enda ämne?
Huh?, när svängde pendeln te det sämre?
Varför räknas bara plays o inte texter längre?
Rob Pilatus måste grina i sin grav
För det kostade honom livet när musiken stängdes av
På den tiden var det tidernas skandal
nuförtiden är det givet att man mimar varje rad - oh laard.