H.O.
Jorge Luis Borges, Pedro Aznar
En cierta calle hay cierta firme puerta
Con su timbre y su número preciso
Y un sabor a perdido paraíso
Que en los atardeceres no está abierta a mi paso
Cumplida la jornada
Una esperada voz me esperaría
En la disgregación de cada día
Y en la paz de la noche enamorada
Esas cosas no son
Otra es mi suerte
Las vagas horas, la memoria impura
El abuso de la literatura
Y en el confín la no gustada muerte
Sólo esa piedra quiero
Sólo pido las dos abstractas fechas y el olvido
