L’âge du Christ

[Intro]
Des souvenir plein la tête jusqu’à l’age du Christ
Le reste est un mystère, comme les cranes de cristal
Si je m’en vais après non ne soyez pas triste
J’aurai bien vécu oui ma fille oui mon fils

[Couplet unique]
Mon premier est un accouchement sur l’île où c’ couillon d’Christophe croyait trouver les Indes et ses secrets
Mon second, une putain d’envie de vivre original, car né nougat dans une chocolaterie
Mon troisième, une oreille apprivoisée au rythme de la nature, doux prémices de l’écriture
Mon quatrième, un marmot aux yeux mouillés
Vient de faire connaissance avec le fouet de l’obéissance
Mon cinquième, un gribouillis coloré
Du feutre sur les doigts, une mère qui les nettoie
Mon sixième, le début d’un tandem
Juste un petit frère arrive et tant d’amour
Mon Septième, une angoisse, la foudre dans l’estomac
A pointe à pitre une bombe, pète à cinquante mètres
Mon huitième, un souvenir amère, à 8 piges
Les gosses entre eux ne connaissent pas la pitié
Mon neuvième, un divorce, un traumatisme
Qui rappel bien que rien de ne dure ici
Mon dixième, un héros aimé comme un père
Partie dans son sommeil, car même la mort le respecte
Mon onzième, un mystérieux bouquin poussiéreux
Les deux premiers mots étaient : « au commencement… »
Mon douzième, un cœur brisé par une futur putain
Née pour mépriser
Mon treizième, une initiation un coup de koke sans capote
Dans une grosse cocotte
Mon quatorzième, un texte de rap trop maladroit
Si on te dit qui l’a écrit, t’aura peut-être du mal à le croire
Mon quinzième, une révélation un jeune con à trouvé
Sa voix au détour du sillon
Mon seizième, un premier billet gagné sous prétexte
D’avoir su mettre une putain de foule iwie
Mon dix-septième, un coup de blues, une branlette cérébrale
Une dépression, à flotter dans ses vêtements
Mon dix-huitième, une zeb si cristallisée
Le novice la fume, manque d’être hospitalisé
Mon dix-neuvième, un oiseau d’acier, de la buée sur un hublot, terre natale abandonnée
Mon vingtième, un putain de trou noir…c’est le vide…
Rien à dire si ce n’est que le temps se gaspille
Mon vingt-et-unième, des caisses se font piller, des dates un disque dans les bacs, et fuck…
Mon vingt-deuxième, un paradis sur terre
Charlemagne six pieds sous terre, musique
Amour et eau fraîche
Mon vingt-troisième, un coup de poing dans la vitre
Une main qu’on ne sent plus, la connerie est humaine
Mon vingt-quatrième, une dernière année tropicale
Bientôt un plus gros oiseau, part pour la capitale
Mon vingt-cinquième, un pays glacé, un espoir de percer
Des putains de lèvres gercés
Mon vingt-sixième, une tour de Babel bleu
Car aux « Pablo Picasso », on vit si loin du sol
Mon vingt-septième, une douleur dans la tête
En bas de la pente la rage au ventre, le cœur en miette
Mon vingt-huitième, un séjour en enfer
Plus rien ne tourne rond, car tout est à refaire
Mon vingt-neuvième, une lueur dans le noir
A grossi peu à peu fini par tuer le désespoir
Mon trentième, une année bénie, 2006, la naissance d’un fils
Mon trente et unième la sortie de Chrysalide
Mon trente deuxième l’encre me coule des narines
Mon trente troisième je tiens ma fille dans les bras
Mon fils suivra mes pats
Maj Traf revient dans les bacs