Vida de artista
La tarde
Cobarde
Se niega a su final
Y las horas desgrana
Sin gana
Eso a mí me da igual
Tranquila
Cavila
La pluma en el papel
Y resisto al asedio
Del tedio
Todo tiene su aquel
Es la vida de artista
Del cantante letrista
Mi dama
Reclama
Mis noches para sí
Mi pasión vespertina
Declina
Hay mujeres así
Sin pena
Me ordena
Que escriba hasta las diez
Y que aplace hasta luego
Mi fuego
Es una insensatez
Es la vida de artista
Del cantante letrista
Lo acepto
Excepto
Que en mas de una ocasión
Me he acostado a su lado
Colgado
A mitad de canción
Pendiente
La mente
De un verso así o asá
Se distrae del asunto
Un punto
Y no está a lo que está
Es la vida de artista
Del cantante letrista
Y en vano
Me afano
La musa es su rival
Cuando rujo ¡ahí va el Ebro!
Celebro
Un placer no carnal
Mi amada
Se enfada:
"Si al menos fuera un rock..."
-la muy hija de Sade-
Y añade:
"Anda, vuelve a tu bloc."
Es la vida de artista
Del cantante letrista
