Na Hora do Almoço
Belchior
No centro da sala diante da mesa
No fundo do prato comida e tristeza
A gente se olha, se toca e se cala
E se desentende no instante em que fala
Cada um guarda mais o seu segredo
Sua mão fechada, sua boca aberta
Seu peito deserto, sua mão parada
Lacrada, selada, molhada de medo
Pai na cabeceira é hora do almoço
Minha mãe me chama é hora do almoço
Minha irmã mais nova negra cabeleira
Minha avó reclama é hora do almoço
E eu ainda sou bem moço pra tanta tristeza
Deixemos de coisas, cuidemos da vida
Senão chega a morte ou coisa parecida
E nos arrasta moço sem ter visto a vida
Ou coisa parecida, ou coisa parecida
Ou coisa parecida, Aparecida, Ida
