Mi Historia

Mis huesos son un buque desarbolado.
Mi sombra es menos negra que mi reputación.
Mis ojos son dos espejos deshabitados.
Mi historia no tiene remite ni dirección.
Mi cuerpo fue un banco de pruebas abandonado.
Mis latidos son aún tambores de guerra.
Mi herencia es un retrato desdibujado.
Mi historia es todo lo que me queda.
Así que el fuego eterno era el reflejo de la llama de un farol.
La cuerda floja, a lo lejos, un tendedero secándose al sol.
La memoria es una pila de contenedores.
Los años se desbordan por acumulación.
La pausa es el refugio de los perdedores.
Mi historia es el óxido rojo de mi corazón.
Las tormentas que agrietaron las rutinas dejaron flores en las aceras, brotes verdes por las esquinas, alfombras rojas en las trincheras.
Las musas me llaman desde lugares lejanos.
Me piden pruebas de vida, señales de respiración.
El pasado me reclama perjuicios y daños.
Mi historia es una suposición.
Las cosas buenas que trajiste déjalas conmigo como el fuego en la cueva.
Dime si aún ves algo de lo que viste, si nuestro camino a casa sigue siendo el que era.
Los pasos que dimos son espacios en blanco.
Y esas huellas profundas eran agua en la nieve, sólo el baile sin rumbo de un último asalto.
Mi historia tuvo prisa y ahora ya no se mueve.