Les mains brisées comme leurs souvenirs

Sans filet, faibles, à quoi bon les recueillir ?
T'en feras rien de mieux que des reliques patinées, avides d'oisiveté et de pouvoir.
A quoi bon récupérer, collectionner et chérir tant d'étoiles éteintes échouées pour de bon sur ces il(e)s
à l'état de carcasses rouillées, grisées, aigries et maintes fois salies.
Elles grattaient la terre malgré des ongles rongés et cassés, les doigts ensanglantés, les mains
brisées comme leurs souvenirs, à vomir; les jambes serrées mais frêles et fragiles comme des
brindilles; leur insouciance enterrée comme un soldat en temps de guerre
Mais tu restes là hagarde ou morte et fin prête pour ton bourreau
Mais tu restes là hagarde ou morte, comme endormie
Tu danses une valse des tréfonds, un cours de danse moribond.
Tes cicatrices, comme trophées, que tu comptes un jour toutes soigner