Конструктор
Олег Шведовский
Нет, не поэзия рождалась
То пел словарный мой запас
То мозг, от бешенства усталый
Плодил конструктор хитрых фраз
Из знаков, дней и многоточий
Из памяти и колдовства
Выдавливал я текст пророчеств
И сам их исполнял сполна
Я странный гуру подземельных
Из подсознаннья взятых слов
Я математик откровений
Я донор бесполезных снов
Я памятник никчемной рифме
Из глин мгновений создаю
И сам затем, хоть и противно
На рифму сладостно плюю
Нет, не поэзия из сердца
А текст бежал из головы
Закрыта прочно маленькая дверца
Туда, откуда родом мы
